Aos que virão

Como sei pouco, e sou pouco,
faço o pouco que me cabe
me dando inteiro.
Sabendo que não vou ver
o homem que quero ser.

Já sofri o suficiente
para não enganar a ninguém:
principalmente aos que sofrem
na própria vida, a garra
da opressão, e nem sabem.

Não tenho o sol escondido
no meu bolso de palavras.
Sou simplesmente um homem
para quem já a primeira
e desolada pessoa
do singular - foi deixando,
devagar, sofridamente
de ser, para transformar-se
- muito mais sofridamente - 
na primeira e profunda pessoa
do plural.

Não importa que doa: é tempo
de avançar de mão dada
com quem vai no mesmo rumo,
mesmo que longe ainda esteja
de aprender a conjugar
o verbo amar.

É tempo sobretudo
de deixar de ser apenas
a solitária vanguarda
de nós mesmos.
Se trata de ir ao encontro.
(Dura no peito, arde a límpida
verdade dos nossos erros.)
Se trata de abrir o rumo.

Os que virão, serão povo,
e saber serão, lutando.

Thiago de Mello

SEJA GENTIL COM OS ARTISTAS

    Não espere a sorte de ser anunciado no jornal nacional quando morrer, se você foi um pai de família, um homem comum como eu, de erros e acertos. Talvez nem seja sorte, na realidade não é  nada, uma simples notícia esquecível.  Mas não se revolte  quando um poeta morrer,  ser anunciado aos quatro cantos. Ou um músico, um homem das artes. Um poema, uma música, salva uma vida! Salva muitas vidas; faz o suicida dar um passo atrás, faz o homicida lembrar-se menino, ameniza as dores do cárcere, reduz o terror das guerras nas noites de vigília. Embala o sono da criança que nunca esquece a melodia suave. Seja paciente com os artistas, eles são o bálsamo do mundo desassistido, deletado pelos homens vis. Sobram os artistas para entender a alma dos homens maus e conceder-lhes a mesma oportunidade de serem crianças, de amolecer o coração e lhes lembrar que já foram flores antes de serem espinhos. Seja paciente com os artistas, que não são melhores que ninguém mas merecem mais do que eu um momento a mais de despedida pois eles sofrem muito mais com os famintos e sedentos do mundo. Ninguém como eles para sentir o frio que o mendigo sente andando a esmo pelas rodovias, com fome e sem destino. Seja paciente com os artistas pois a eles foi concedida a honra de morrer de amor.

Ter uma filha de 11 anos

1. Tenho uma filha que irá fazer 12 anos em Fevereiro e apesar da maturidade demonstrada em várias oportunidades, com inusitados conselhos, intervenções importantes em algumas atitudes que eu queria tomar ( e Graças a Deus não tomei), se mostra , para meu contentamento, ainda imune às vivências precoces que o mundo criou em seu eterno estudo de rotular fases. Criança, pré adolescente, adolescente , jovem, adulto, terceira idade e agora , "melhor idade". Da cabeça de quem saiu isso ninguém sabe. Certo. Veio de uma comissão, que achou legal, passou no crivo da mídia e se afixou na mentalidade sempre absorssiva da opinião pública, que aceita como uma verdade absoluta e nem questiona. Não funciona muito assim comigo. Até porque minha filha tem 11 anos e faz questão, querendo eu ou não, de ser criança. E isso não quer dizer que seja uma boba, muito pelo contrário.  Simplesmente gosta de correr, ler, ouvir músicas de Selena Gomes, comer doces, pizza, estar com meninas da idade e pensamento dela. É uma criança que ainda não se preocupa com namorado, festas ou ficar até tarde na rua. Se está pulando ou queimando etapas? Não sei. Sei que ela sabe de suas responsabilidades e tem liberdade e abertura para conversar sobre todo e qualquer assunto comigo. Nos vemos todos os dias ( ela mora com a mãe) e quando estamos juntos, respeito à privacidade dela e vice e versa. Mas existe "abraços e beijinhos e carinhos sem ter fim" e também "duras" quando é preciso pois o temperamento é forte. Sem manual. Sem receita. Muito amor, muita vontade de vê-la sempre feliz ( mera ilusão) mas sei que naturalmente a vida tem muitos perigos que somente aos filhos cabem resolver. O quanto eu puder fazer para fortalecê-la já me faz muito feliz, além de ver o amor estampado no rosto dela, o que não tem preço. Um beijo, com muito amor e um abraço que quebra qualquer resistência. Ser pai e ter uma filha. Ser filha e ter um pai.

O REINO DE TEMBAKAU

Em uma pequena cidade entre as montanhas de um pequeno Vale, há muitos anos atrás, vivia um povo bom. Ordeiro, simples, nostálgico, amigo e pacífico. Porém, esse povo tinha um pequeno defeito.  Não sabia de sua própria força. Sempre achava que o vizinho tinha mais capacidade do que ele. Por causa desse defeito,  instalou-se uma praga. Todas as pessoas nasciam cegas. Não podiam ver. E enquanto mais os olhos eram deficientes, mais a boca se agigantava. Aproveitando-se dessa deficiência, os governantes, mesmo cegos, sugavam cada vez mais do já sofrido e inerte povo. Tantas foram os desmandos que  Deus lançou um desafio. Quando mais seu povo crescia, mas seus governantes se apequenavam. Tembakau era única.   Tinha personagens peculiares. E muitos diziam que a pena de não enxergar era injusta. Mas Deus sabe o que faz. Até que um dia, os governantes de Tembakau se tornaram anãos. Anãos de 70 centímetros. Mas o povo não podia ver isso, porque era cego. Eles se sentiam pequenos pois recebiam visitas de outros povos e mesmo sem poder ver, o sentimento era de diminuição e devoção ao que vinha de fora. O Tembakausense típico era generoso, solidário e de uma paz que remontava os idos de sua criação. Pessoas silenciosas que acolhiam aprazivelmente quem lá se aportava. Pelo tratamento especial com os visitantes, muitos deles foram cativados e resolveram lá viver. Uns, se integraram plenamente à cidade, o jeito das pessoas, costumes e até mesmo as qualidades. Outros nem tanto. Foram acolhidos e mesmo sem raízes no Município, com a índole malevolente e externa, passaram a instalar o ódio pelo povo da cidade, antes ordeiro. Os que assim agiam, aproveitavam-se de que não eram cegos e podiam enxergar astuciosamente, foram ensinando alguns moradores a como enxergar também. Passaram então a aliciar aquelas pessoas que não tinham o sentimento tão puro como a maioria e essas pessoas foram corrompidas, passaram a ver e assim, torraram-se cupinchas dos que chegaram e foram de boa vontade abraçados pelos tembakauenses de raiz. Esses forasteiros sem história no povoado criaram uma aura de falsa moral,  forjaram relacionamentos carcomidos pela aparência, pela devassidão, pela degradação moral, pela perversão de costumes, espalhando ódio e ironia diabólica entre as famílias de anões que antes viviam em paz. O povo continuava sem saber de sua real força e foram dominados pelo medo e confundidos pelo sentimento de confronto entre si mesmos. A cidade então passou a não crescer, ficando anã, como seu povo. Outro fenômeno se sucedeu. Os desordeiros que visavam apenas o poder e a discórdia, com o passar do tempo diminuíram de tamanho e passaram a se chamar epalburuk. Mas o povo já estava tão acostumado com sua presença que o tinham como heróis, enquanto isso, o que antes era uma cidade de honra e glória, passou a ser de desordem e retrocesso, desvirtuando-se em ironias, chacotas, deboches, maldades , tudo fomentado pelos epalburuk. Se em terra de cego quem tem um olho é rei, imagine quem tem os dois.

Depois, tudo vai para um pedaço de papel...

O banheiro do Congresso Nacional

Um homem de verdade nunca é preguiçoso.
Mas preguiça não quer dizer nada fazer
Preguiça é passar pelo mundo fazendo
Os mais preguiçosos são os que mais fazem
A qualquer hora do dia e da noite, eles fazem
Em momentos inimagináveis, fazem
Um preguiçoso não se contem
Produz o que mais povoa o mundo
A má política, o entretenimento fútil
Toda série de coisas ruins,
Eles fazem por dinheiro, cobram caro
A preguiça faz do gênio um fazedor
Mas um homem de verdade não precisa nem ser notado
Como a maioria não é.
E chamo de homem quem vive a vida
Fazendo o bem.
Quando faz o mal se sufoca, quase morre.
Não se contenta enquanto não se redime
Redenção consigo mesmo,
Homem mesmo chora a dor.
Homem mesmo sabe quando errou;
Já os preguiçosos se sentem certos.
Diferente do que pensam,
Os preguiçosos não param de trabalhar
Trabalham a obra tenebrosa e fétida
Insignificante e de vida curta
Trabalham até espumar os cantos da boca
Trabalham até suar as têmporas
Alguns querem ser diferentes mas já não podem
Por que o habito de produzir já os consumiu
Até quem pensa que não está fazendo,
Quando menos se espera, la estão eles fazendo
Duas três, quatro vezes fazem.
E o fazem gemendo ou silenciosos
Urrando ou olhando o chão. O chão.
E enquanto fazem não pensam senão no que fazem
Concentrados, animados, vantajosos
Soberbamente eufóricos com o tamanho do que fazem
Orgulhosamente, olham o que fazem
E consigo dizem, os preguiçosos: Eu fiz!
Somente aí desapegam-se da obra.
E apertam o botão da descarga e saem por aí falando do tamanho do "serviço" dos outros.

Justiça

"Há só uma presença aqui - a da Justiça. A Justiça reina. Todos os atos aqui praticados são regidos e inspirados pela Justiça."
Mas não essa pequena, rasa e cheia de falhas.

LARGUEM OS ARTISTAS

Engana-se quem quer quantificar o quilate de um artista. Um poema pode salvar uma vida, um livro já fez isso. Como medir essa qualidade? Não temos que exigir nada dos artistas senão sua arte, que já é mais do que o necessário nos dias tétricos que vivemos, desde que o mundo é mundo. Já disse um deles que “A tristeza é senhora. desde que o samba é samba é assim. A lágrima clara sobre a pele escura. A noite e a chuva que cai lá fora. Solidão apavora. Tudo demorando em ser tão ruim. Mas alguma coisa acontece, no quando agora em mim. Cantando eu mando a tristeza embora.” Você entende o que o poeta disse? ou está perdido nos números ou na solidão do seu trabalho de sobrevivência, assim como eu? Que tralha de felicidade política é essa que as pessoas querem? A maioria nem sabe o que quer. Fala-se de paz, onde ela mora? Em que País, em que cidade, em que território ocupado? Paz, sim, eu vejo quando entro no mundo dos artistas. Lá sim, existe paz. Nada deve ser mais próximo do Divino do que a inspiração suada de um artista ao concluir uma grande obra. E tenho cá com meus botões que nenhuma obra prima é assim vista, mesmo depois de entregue ao mundo. Sofre o artista por querer se dar mais e mais. Querer ser melhor entendido. Falo do artista, não dos arremedos ou dos competidores ou dos cofres ambulantes. Falo do artista que nasceu com a missão de trazer momentos de paz e desacelerar esse mundo bisonho, perdulário, bêbado, competidor, escuro. Não que eu esteja querendo mais do mundo. Ele foi feito para ser assim e assim o é para nosso próprio bem. Para, nós, ostras,  aprendermos a produzir pérolas para um dia enfeitarem nossas janelas,  e sabermos contemplá-las sem mercantiliza-las. Engana-se o desprovido de ideias ao querer comparar os artistas com os outros habitantes do planeta. Eles sim tiveram que fazer isso e imagino como deve ter sido pesaroso para Fernando Pessoa ter sido editor, publicitário, ou Drummond,  editor, astrólogo,  jornalista, empresário. Manuel Bandeira não concluiu arquitetura por motivo da tuberculose, doença que o fez sofrer por toda uma vida. Guimarães Rosa, o grande poeta da prosa,   exerceu a medicina, Vinícius foi diplomata, assim como João Cabral de Melo Neto. Muitos não aguentaram como Pedro Nava, Florbela Espanca, Ernest Hemingway. Colocaram o ponto final, eles mesmos. Fiquei impressionado com a morte de um ator pouco conhecido, o americano Nick Santino, que pressionado pelos vizinhos, diante do barulho dos latidos do seu cachorro, e a insistência das reclamações, transtornado, matou o cão e se matou em seguida, deixando um bilhete que dizia  "Hoje eu traí e matei meu melhor amigo. Rocco confiou em mim e eu falhei com ele. Ele não merecia isso.” Eles, meus amigos, os artistas,  vivem em um outro mundo, alheios aos apatetados que levam a vida a olhar o umbigo vizinho, juntar dinheiro para ter uma vida que nunca terão e competir. Ou aliás, apenas competir. Essa vida da sobrevivência nos coloca muito distante de entender quem é nobre em uma arte. Os artistas se conhecem, se interagem, Drummond gostava de Chico Buarque, se deleitava com suas músicas. Quem é política para se meter nisso, é pequeno demais. Irrisório, insignificante. Como deve ser triste a vida desse Noblat, Miriam Leitão,  ou um artista que não se deu conta do artista que é e se envolve nas pantomimas de explicar o que no fundo, as pessoas já sabem desses políticos e dessa vida modorrenta que a gente vai levando, ‘que a gente vai levando, a gente vai levando essa vida’. Eles não. Eles sabem rir. Ou não tem medo de morrer. Então, deixem os artistas quando se lembrarem do ato ignóbil, pernicioso e corrupto da política. Deixem eles escolherem o que eles quiserem porque talvez em uma cena, uma música, um poema, uma dessas pessoas que a mídia massacra por migalhinhas, tenha feito mais pela humanidade do que nós faríamos em dez vidas, apontando erros e competindo. Nós, ridículos, querendo ser melhor que o pior. Esdrúxulo. É quase impossível alguém que vive aqui nesse nosso lado tedioso, entender como os artistas vivem. Eles estão vivendo para o nosso próprio bem. Para termos uma sombra no calor insuportável dessa vida, ou uma lareira no frio de doer os ossos. Nesse terreno tenebroso, são eles que trazem um riso, uma leveza, um conforto, um momento de felicidade. Mesmo que sejam três minutos de música, uma hora e meia de peça teatral, ou cinema; um poema que nos revela a alma. Larguem os artistas porque eles já nos largaram há séculos e deixaram sua alma em nós.

LARGUEM OS ARTISTAS

Engana-se quem quer quantificar o quilate de um artista. Um poema pode salvar uma vida, um livro já fez isso. Como medir essa qualidade? Não temos que exigir nada dos artistas senão sua arte, que já é mais do que o necessário nos dias tétricos que vivemos, desde que o mundo é mundo. Já disse um deles que “A tristeza é senhora. desde que o samba é samba é assim. A lágrima clara sobre a pele escura. A noite e a chuva que cai lá fora. Solidão apavora. Tudo demorando em ser tão ruim. Mas alguma coisa acontece, no quando agora em mim. Cantando eu mando a tristeza embora.” Você entende o que o poeta disse? ou está perdido nos números ou na solidão do seu trabalho de sobrevivência, assim como eu? Que tralha de felicidade política é essa que as pessoas querem? A maioria nem sabe o que quer. Fala-se de paz, onde ela mora? Em que País, em que cidade, em que território ocupado? Paz, sim, eu vejo quando entro no mundo dos artistas. Lá sim, existe paz. Nada deve ser mais próximo do Divino do que a inspiração suada de um artista ao concluir uma grande obra. E tenho cá com meus botões que nenhuma obra prima é assim vista, mesmo depois de entregue ao mundo. Sofre o artista por querer se dar mais e mais. Querer ser melhor entendido. Falo do artista, não dos arremedos ou dos competidores ou dos cofres ambulantes. Falo do artista que nasceu com a missão de trazer momentos de paz e desacelerar esse mundo bisonho, perdulário, bêbado, competidor, escuro. Não que eu esteja querendo mais do mundo. Ele foi feito para ser assim e assim o é para nosso próprio bem. Para, nós, ostras,  aprendermos a produzir pérolas para um dia enfeitarem nossas janelas,  e sabermos contemplá-las sem mercantiliza-las. Engana-se o desprovido de ideias ao querer comparar os artistas com os outros habitantes do planeta. Eles sim tiveram que fazer isso e imagino como deve ter sido pesaroso para Fernando Pessoa ter sido editor, publicitário, ou Drummond,  editor, astrólogo,  jornalista, empresário. Manuel Bandeira não concluiu arquitetura por motivo da tuberculose, doença que o fez sofrer por toda uma vida. Guimarães Rosa, o grande poeta da prosa,   exerceu a medicina, Vinícius foi diplomata, assim como João Cabral de Melo Neto. Muitos não aguentaram como Pedro Nava, Florbela Espanca, Ernest Hemingway. Colocaram o ponto final, eles mesmos. Fiquei impressionado com a morte de um ator pouco conhecido, o americano Nick Santino, que pressionado pelos vizinhos, diante do barulho dos latidos do seu cachorro, e a insistência das reclamações, transtornado, matou o cão e se matou em seguida, deixando um bilhete que dizia  "Hoje eu traí e matei meu melhor amigo. Rocco confiou em mim e eu falhei com ele. Ele não merecia isso.” Eles, meus amigos, os artistas,  vivem em um outro mundo, alheios aos apatetados que levam a vida a olhar o umbigo vizinho, juntar dinheiro para ter uma vida que nunca terão e competir. Ou aliás, apenas competir. Essa vida da sobrevivência nos coloca muito distante de entender quem é nobre em uma arte. Os artistas se conhecem, se interagem, Drummond gostava de Chico Buarque, se deleitava com suas músicas. Quem é política para se meter nisso, é pequeno demais. Irrisório, insignificante. Como deve ser triste a vida desse Noblat, Miriam Leitão,  ou um artista que não se deu conta do artista que é e se envolve nas pantomimas de explicar o que no fundo, as pessoas já sabem desses políticos e dessa vida modorrenta que a gente vai levando, ‘que a gente vai levando, a gente vai levando essa vida’. Eles não. Eles sabem rir. Ou não tem medo de morrer. Então, deixem os artistas quando se lembrarem do ato ignóbil, pernicioso e corrupto da política. Deixem eles escolherem o que eles quiserem porque talvez em uma cena, uma música, um poema, uma dessas pessoas que a mídia massacra por migalhinhas, tenha feito mais pela humanidade do que nós faríamos em dez vidas, apontando erros e competindo. Nós, ridículos, querendo ser melhor que o pior. Esdrúxulo. É quase impossível alguém que vive aqui nesse nosso lado tedioso, entender como os artistas vivem. Eles estão vivendo para o nosso próprio bem. Para termos uma sombra no calor insuportável dessa vida, ou uma lareira no frio de doer os ossos. Nesse terreno tenebroso, são eles que trazem um riso, uma leveza, um conforto, um momento de felicidade. Mesmo que sejam três minutos de música, uma hora e meia de peça teatral, ou cinema; um poema que nos revela a alma. Larguem os artistas porque eles já nos largaram há séculos e deixaram sua alma em nós.

FÁBULAS DE ESOPO - A LÍNGUA

Esopo era um escravo de rara inteligência que servia à casa de um conhecido chefe militar da antiga Grécia. Certo dia, em que seu patrão conversava com outro companheiro sobre os males e as virtudes do mundo, Esopo foi chamado a dar sua opinião sobre o assunto, ao que respondeu seguramente:

- Tenho a mais absoluta certeza de que a maior virtude da Terra está à venda no mercado. 

- Como? Perguntou o amo surpreso. Tens certeza do que está falando? Como podes afirmar tal coisa? 

- Não só afirmo, como, se meu amo permitir, irei até lá e trarei a maior virtude da Terra. 

Com a devida autorização do amo, saiu Esopo e, dali a alguns minutos voltou carregando um pequeno embrulho. Ao abrir o pacote, o velho chefe encontrou vários pedaços de língua, e, enfurecido, deu ao escravo uma chance para explicar-se. 

- Meu amo, não vos enganei, retrucou Esopo. A língua é, realmente, a maior das virtudes. Com ela podemos consolar, ensinar, esclarecer, aliviar e conduzir. Pela língua os ensinos dos filósofos são divulgados, os conceitos religiosos são espalhados, as obras dos poetas se tornam conhecidas de todos.

- Acaso podeis negar essas verdades, meu amo? 

- Boa, meu caro, retrucou o amigo do amo. Já que és desembaraçado, que tal trazer-me agora o pior vício do mundo. 

- É perfeitamente possível, senhor, e com nova autorização de meu amo, irei novamente ao mercado e de lá trarei o pior vício de toda terra. 

Concedida a permissão, Esopo saiu novamente e dali a minutos voltava com outro pacote semelhante ao primeiro. Ao abri-lo, os amigos encontraram novamente pedaços de língua. Desapontados, interrogaram o escravo e obtiveram dele surpreendente resposta: 

- Por que vos admirais de minha escolha? Do mesmo modo que a língua, bem utilizada, se converte numa sublime virtude, quando relegada a planos inferiores se transforma no pior dos vícios. Através dela tecem-se as intrigas e as violências verbais. Através dela, as verdades mais santas, por ela mesma ensinadas, podem ser corrompidas e apresentadas como anedotas vulgares e sem sentido. Através da língua, estabelecem-se as discussões infrutíferas, os desentendimentos prolongados e as confusões populares que levam ao desequilíbrio social. Acaso podeis refutar o que digo? indagou Esopo. 

Impressionados com a inteligência invulgar do serviçal, ambos os senhores calaram-se, comovidos, e o velho chefe, no mesmo instante, reconhecendo o disparate que era ter um homem tão sábio como escravo, deu-lhe a liberdade. Esopo aceitou a libertação e tornou-se, mais tarde, um contador de fábulas muito conhecido da antiguidade e cujas histórias até hoje se espalham por todo mundo.